Al tirano
Responsable sois
como reina de mercado
esclavos
responsable sois
como nobleza de violentos
inhumanos
responsable sois
como la hipocrita iglesia
sacrilegios
responsable sois
como llamas de rencor
versos
responsable sois
como pobreza conquistada
cerros
responsable sois
como página del testigo
tintero
responsable sois
como consignas al mediodia
proletariado
responsable sois
como martires sembrados
movimientos
responsable sois
como oleajes de conciencia
pueblo.
Algo breve
Dos palabras
algo breve
una paz
agota silencios
un amor
posos del sol
un clamor
acorrala madrugador
alguna locura
celeste bufanda
perdida sustancia
vieja borracha
cosa errática
hermana rechazada
ofreciendo nada
merecidamente apartada
amada callejera
nunca extrañada
sobreviviendo batallas
jugando cartas
con gafas
enamorado
piropos absurdos
banales cantos
perro callejero
mascota de maza
amo nuestro
realidad callada.
Aves de otoño
¿A dónde se fueron las aves este otoño?
Se rumora que volaron al sur lejano
pero sospecho que este año se quedaron
para no más saborear copos del invierno
pudiera jurar que entre tormentas invernales
cuando duermen las furias de los vientos
escucho los murmurios de sus voces en el camino
huellas de angelitos jugando en las sombras
seguro que así fue la cosa de las aves
año tras año recuerdos de aquel jardín mío
regalos de nevadas y su lejano silencio marítimo
no eran si no míos aquellos pobres angelitos
no es que sea egoísta u orgulloso
pero aquí nadie me convence que se hayan ido
hasta los pinos muestran donde esconde nidos
y cantos caen al derretirse el hielo de mis oídos.
Barbaridades
Soy el asesino de la sanguinaria noche
entre las cifras fracturadas del olvido
esperando la luz de los indiferentes autos
tratando no dormirme en tus brazos de nieve
mis lágrimas cesaron de caer hace tiempo
ya no piden tu aroma en los sueños de césped
podados por el tormento de la naturaleza madre
ametrallada en paredones junto al cristo
veamos si el amor verdaderamente existe
despellejándolo como a las ranas del norte
colocándolo como cristianos en Roma, a ver si hierven
esperemos el florecer de los jardines muertos
seamos testigos y recipientes de miles perdones
mandados por los mochos dioses celestiales, y llamarlos barbaridades.
JUAN CARLOS PÉREZ Nacido en Venezuela, entre las calles que no paran de
fajarse y los campos de pelota caribe. Toda esa música de tambor que resalta
arena bautizándolos de la punta del pie hasta la cabeza, así se creció, la
pelota como filosofía, dándole vueltas a las bases, de calle en calle evadiendo
misas y rosarios, y aún más eso de estar metido un libro o verso. Al Canadá, la familia se vino en el 88’, y es
gracias a los inviernos y la falta de mala junta, recurrir al hermoso escape de
los versos. Y después como universitario
y militante, entre congresos, tabernas, universidades, iglesias, protestas y
eventos de todo tipo. La aspiración fue
siempre escribir para mi pueblo, con el alma sudando litoral central, y siempre
pendientes de los maestros y hermanos del Dorado. Hoy, la poesía tiene doble
filo. Los versos son profecía que
guiaron a este servidor de todos, este sencillo nadie, esta masa moldeada por
sueños libertarios, indudablemente trágico-románticos aún dando paso a paso,
marcando huellas recorriendo noches en los barrios de Bolivia, burlando
golpistas traicioneros, noches del caribe debajo la luna roja-rojita en mi
Venezuela celebrando la revuelta y la obra honesta, ahora con ustedes mis
camaradas de lucha y poesía de la buena.
