Ellos

Jorge Etcheverry Arcaya


Cuando los mamíferos se hayan ido
y las aves dibujen sus últimos círculos
sobre nuestras osamentas
--una miríada de guijarros blancos--
y los peces terminen de descomponerse
en la superficie de mares sulfúricos
ellos             
los insectos
se seguirán multiplicando
acopiarán alimento
especializarán sus funciones
en minuciosas jerarquías
combinarán sus genes
quizás por millones de años
hasta que el azar
produzca una nueva inteligencia
bajo sus corazas de quitina
bajo la luz de un sol más grande
más cercano
en ese mundo nuevo
más viejo
crepuscular y caliente
más cercano
a su combustión definitiva

Inicio de “El libro de las maravillas”

Jorge Etcheverry Arcaya

Cuando estaba recién abandonando el cascarón de la secundaria y me empezaba a salir este bigote que me dejo, esa barba incipiente y rojiza ahora blanca que no me dejo. Cuando me metí de golpe en la vida universitaria y en general en la vida o proyecto de vida de un joven adulto en esos años de comienzos mediados de los sesenta

Más o menos parecido a cientos o miles de cabros con suerte, con variaciones de peso y estatura, color de la piel, siempre en la gama del país, más o menos buenosmozos, buenasmozas, o mahometanos nomás, o pasables, o feúchos de frentón, cosa muy importante a esa edad

Mamíferos suertudos entrando a las aulas aunque fuera del Pedagógico, ni en Arquitectura, ni en Medicina, ni en Leyes, pero privilegiados de todos modos frente a todo ese otro huevonaje que tenía que empezar a ganarse el puchero ya desde la adolescencia y a veces hasta desde cabros chicos

En peguitas infectas

Entonces eran soles de cara plena lo que veíamos rotar en el cielo marcándonos un día primero, después el otro. Entonces era la noche ese pantano en que nos dábamos vueltas sin poder dormir de ganas de vernos parados en el umbral del día siguiente. La Esperanza y la Maravilla como gemelas rubias—al gusto de la época—ni qué decir de bonitas cuando se meten por un caminito y se dan vuelta para ver si uno las está siguiendo. 

Pero un pájaro enorme comenzaba a dejar proyectar el vértice de una de sus oscuras alas sobre ese claro horizonte histórico que para nuestros ojos era a veces el futuro

Revistas y revistas

Jorge Etcheverry

No era una revista literaria

no dejaba de ser una revista literaria

Aspiraba a ser como esas revistas literarias

claras y limpitas

que se muestran en los escaparates

de las librerías importantes

de las ciudades

Pero quedamos en que era

de alguna manera una revista literaria

Desde sus portadas y paginas sus hacedores

hambrientos de ser

de identidad

Le hacían un guiño a sus hermanas

 más establecidas

Como queriéndoles decir

“¿Ven? Dennos un espacio

un ladito

un lugarcito

queremos estar ahí

nuestras temáticas siguen la línea

de lo que realmente cuenta

en las librerías las notas literarias

de los diarios principales

la hora pico o punta de la tele”

El ansia de existir conducía esos afanes

Que eran como una angustia

señorita

Que saliera como desde dentro

señorita

para llenar un vacío

señorita

Mientras

Desde el otro lado de la calle

las otras revistas

desordenadas, brillantes,

la melena al viento

se desbocaban por el mundo virtual           

como amazonas

quiméricas y azarosas

llenas de esquinas desconocidas

de faroles y astros

construyéndose un perfil

Más acorde con sus inclinaciones

mitad alborada

mitad apocalipsis

Doodle

Esta noche

Fran Gris

Esta noche el aire tiene una calidad antigua

Un gesto de cercana intimidad como subirse

 el cuello de la chaqueta en medio de la lluvia

Un encender cigarrillos luego del vino de las doce

Un amable detalle como el del río bajo

la delgada/ tibia luz estelar en marzo

Lobo

         no es más que el aullido del Metro que arranca

         tras una imagen de Xisto actual bebe a largos tragos

        un aire turbio que huele a rincones

         a sudor añejo

                                  y a polvo de estrellas muertas

(semeja un Xistro de cabellos retorcidos y una herida

                                                    sucia

                                        en medio de la cara oscura

Bebe  (Amó)

Muere en un banco plástico

definitivamente anclado  

tras las puertas del Servicio de Urgencias)

Sobreviviente de los laberintos subterráneos de Santiago

Escribe notas/papeles  que fueron/son formulas exactas

para entender lejanías o silencios absolutos   

Lobo

Es una estepa Una luz árida Un frío nacido en Orión

Ha dejado posos de sangre y vino

en la Espera del Servicio de Urgencias de Santiago

Frans Gris

Agosto del 2018

La Cisterna.

dos brevísimos

En el Berlín de postguerra el orador ex combatiente  nota que el joven flaco de bigotes lo sigue ensimismado

El mago terminó de ejecutar el rito, comenzó a cantar. Un hombre de la concurrencia recordó sus sueños con asombro