Jorge Etcheverry Arcaya
Entonces agarré mi paraguas y mi sombrero, salí del café, un poco triste por mi amigo condenado con esa maldición de ser un poco demasiado serio, no tan especial entre los intelectuales de América Latina, donde ser un escritor le puede deparar a alguien unas cuantas onzas de plomo, uno o dos metros de cuerda, algunos tatuajes gratuitos, como lo pueden atestiguar algunos escritores latinoamericanos que vieven ahora en este país (Canadá). Y no le ayudaba mucho a Arthur (Arturo) ser un tipo que no conocía el arte de la charla, de la conversación informal, la que no le es ajena a los pueblos anglófonos como pudiera creerse, y que perdura en los últimos refugios que quedan para el espíritu inglés, es decir Canadá y tal vez algunas partes de Australia y ciertas áreas pequeñas de Valparaíso, agregaría Arturo, que jura que algunos de los individuos británicos más característicos pisan los acantilados y cerros de ese puerto tan famoso, como testifica que lo haya nombrado patrimonio universal la UNESCO. Y no creo que tenga que hablar sobre él en tiempo pasado, ya que por el momento esta persona que he mencionado sigue viviendo y coleando, debido a la calidad indiscutible de su verso, y también a su extrañeza, que suele molestar a algunas de nuestras plumas más meritorias hasta el punto de que las hace fruncir el entrecejo
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